Crônica/14

Ins'Ô'nia

Não é de hoje que a insônia me ataca. Ela está comigo desde os primeiros meses de vida, pelo que minha mãe me contou. Segundo relatos, ela ia me espiar, altas horas da noite, e lá estava eu, olhinhos arregalados na escuridão, sem chorar ou fazer barulho algum.
Ela se preocupou, marcou consulta com uma pediatra.
A doutora receitou café (vai entender...). A insônia diminuiu, por imposição da vida, eu acho. Mas agora, ela voltou. Veio de mansinho, sorriu tímida. Depois, soltou a franga, montou de vez em mim. E agora não há sequer uma noite que não me atormente.
Procuro pensar nas contas, nos pobres e famintos, em coisas pendentes; penso até em contar carneirinhos!
É incrível. Basta ficar insone para começar a me torturar. A tentativa de pensar
em coisas ruins para atrair o sono - que me livraria do martírio de tais pensamentos - é vã.
Passeio pela casa, tomo cinco copos d'água, leio, escrevo, leio o que escrevi, releio, a tv já não suporta ser zapeada, o colchão já não agüenta minha inquietude.
Por fim, caminho até a porta ou a janela, mãos cruzadas para trás, observo a rua, o tempo, o pedaço de mundo que está à minha frente. Ganho aquele ar compenetrado, meio melancólico, de quem parece estar à espera de algo ou de alguém.
Acendo um incenso e me deito. Isso geralmente funciona. O ar de espera ainda faz parte da minha expressão. A verdade é que espero mesmo. Espero algo que me leve para momentos mais grandiosos de paz - espero o danado do sono, que chega atrasado todas as noites.


Detalhe: atentem para o bonequinho formado por mim na palavra "Ins'Ô'nia"; ele é igual a criadora: boceja, mas não dorme. (apesar desse texto ser antigo, eu ainda tenho minhas crises de insônia).